Крик

Жутко больно...
не от удара,
не от укуса змеи,
не от ожога
и не от укола,
а когда предают свои.
Все понимают,
не осуждают,
совести вопреки,
но когда нужно, будто слепые,
не подадут руки.
Мир огромный,
много бездомных,
но счастливых людей,
много несчастных,
даже опасных
за вереницей дверей.
Кого бояться?
К кому прижаться,
истину отыскав?
Кому доверить ключик от сердца?
Кто виноват? Кто прав?

Дорогой подруге

Остается только надежда,
Когда трещину жизнь дала.
Тогда осень, сбросив одежды,
Тихо спросит: "Ну? Как дела?"
Ты ответишь, слезу глотая:
"Я не знаю, судьбу спроси!"
Накричит на тебя золотая:
"Как ты смеешь! Ану замолчи!
На судьбу ты сама влияешь -
Каждым словом, осколком мечты,
Если знаешь и если не знаешь,
Больно падая с высоты.
С высоты своего успеха,
С популярности этажей.
Не спеши - все теперь не к спеху,
Не ищи ты пустых миражей.
Лучше сядь, отключи  мобильный.
И тоску, и рвущую боль.
Даже мир отключи - нестабильный,
И подумать себе позволь.
Счастья миги надень, как бусы,
На упругую жизни нить.
А несчастья - выбрось, как мусор,
И достаточно - хватит ныть!
Шар земной ждет тебя, подруга,
Сын и муж, может даже - дочь?
Ты отличная мать и супруга.
Дорогая, гони тоску прочь!"

Пиплам

Батьківщина – там, де ти зараз живеш, де тобі добре, – таку фразу почула я вчора, коли їхала з роботи. Відразу внутрішньо стрепенулася і зібралася заперечити молодику, який з такою легкістю і впевненістю сформулював визначення поняття, яке у нас, сорокарічних, асоціюється з чимось святим. Але за мить передумала: по-перше, ніхто не питав моєї думки, а по-друге, у молодих людей поняття батьківщини зовсім інше, якщо воно взагалі є.